Soldadito de plastico.

Prisionero de guerra
soldadito de plastico,
con tu fusil cargado
de amor por la patria
de odio por tu hermano.

Si es musulmán
es el blanco perfecto
a disparar.
Es un asesino de la libertad,
terrorista que lucha
contra el terror que le bombardeen
su hogar en Bagdhad.

Es un sin Dios
que ama la guerra,
por eso da batalla
cuando tu ejercito,
soldadito de plastico,
a matarlo vá
con la libertad como pantalla.

Si cree en el Corán
¡¿qué más dá?!
que se repitan las cruzadas
que se escuche la ley del fusil
delietanos con la música de tu misil,
que se manche de rojo
el plateado de tu sable,
que se maten niños, asesinos del futuro,
que se maten ancianos
para que despues no digan que de ellos te has olvidado.

Prisionero de guerra
soldadito de plástico,
con tu fusil cargado
de amor por la patria
de odio por tu hermano.

Si es latino
es un tremendo cretino
que no respeta costumbres impuestas
¡es un ladrón del trabajos
mejor pagos!

Y cuando
en busca de un sueño estrellado entre barras
cruza el río,
muertas en el cepo
quedan sus ilusiones
y ahito el ranchero, con tanta emoción.

Alcoholico melancolico
que su terruño deja
obsecado por promesas de un mejor futuro
que tras doce horas de trabajo diario

frustrado de cansancio
no lo puede salir a buscar.

Es mejor mantenerlo ignorante
que no tenga ideas,
que de la realidad esté distante,
y asi se convierta
en otro soldadito de plástico.

Imágenes profundas
de un lugar secreto,
profundo secreto revelado
de una imagen perdida,
perdida en el tiempo profundo de los secretos
y las imágenes temporales,
temporal como esta lluvia que me trae recuerdos
desde los más profundo de las imágenes
y me susurra secretos al o ido,
oido que escucha los secretos
de un desconocido temporal,
que con fotos me ensenia una imagen
perdida en lo profundo de un tiempo subreal….

Páramo.

¡qué alegría!
¡llegué a casa!
¿qué casa?

La vida pasa, y mi casa
Quedó en un tiempo pasado
O tal ves
He tomado el camino equivocado

Creo que ese no era el tren,
Quizás era el del otro andén.

Aquí la lluvia moja
El frío entra por dondequier
Y la suerte
No ha vuelto a tocar la puerta
Desde que te la llevaste en la maleta.

Parece que esta no es la calle
Esta llena de silencio
Y la algría parece olvidada
Están cerradas las ventanas
Y perdida las miradas
Parecen no encontrar nada.

No es el mismo cielo
Este es páramo, gris y reservado
¿dónde esta el cielo azul
Cubierto de alas libres
Volando de lado
A lado?

¿dónde esta la luna? ¿las estrellas?
¿te fuiste con ellas?
¿o, simplemente, al igual que yo
De nuestro hogar te has olvidado?

¿dónde esta el manzano, que en verano,
Bajo su sombra nos regalamos las manos?
Creo que no debimos comer ese fruto
Creo que vos eras Eva y yo Adán.

¿dónde se fue la luz?
¿nos olvidamos de pagar la cuenta,
O simplemente la luz eras tú?

¿dónde estan mis ropas?
¿o es qué solo voy desnudo
Caminando entre promesas rotas?

¿dónde esta el piso?
Afuera solo veo un precipicio
Y no es que no me guste volar
Pero sé
Que me voy a quebrar un par de huesos
Cuando(deliveradamente) llegue al piso.

…aunque…

Pensandolo bien,
perder un par de huesos prefiero
A vivir,
como epizoario en el cieno.

bienviniendome

Buenos dias, tardes, o noches, sea donde sea que se encuentren damas y caballeros. Me presento como Nicolas Blas, duenio, amo y creador de esta cajita de ilusiones, donde se van a encontrar con penas, cantos, alegrias, y llantos. Se toparan con cosas soprendentes, y soprendentemente con cosas no tan sorprendentes.

Les ofresco entonces, un pedaso de mi ser, para que los mastiquen como chicle, o lo cuiden como tesoro, y les ofresere con el correr del tiempo, unas cuantas palabras de soledad desde el borde del abismo...


atte: Nicolas Blas